A volte ritornano

Oggi sono molto triste.

Triste per il fine settimana appena trascorso, carico di dolore e assurdità, di pensieri cupi, preceduto a sua volta da un periodo in cui c’è poco da stare allegri, a tutti i livelli e non solo in Italia.

Sabato notte ero sveglia, nella casa al mare. Ma non ero nervosa, come sempre quando mi succede di non riuscire ad addormentarmi, pensando che il giorno dopo sarò stanchissima. Ero semplicemente attonita, incredula, sola nel mio stordimento.

E’ stato così che ho sentito i piatti nella lavastoviglie sbattere l’uno contro l’altro, la casa ballare: era il terremoto. Ci manca solo questo, sta a vedere che i Maia avevano ragione!

Potrei scrivere molte cose sul pensiero che corre ai poveri genitori della ragazza morta e degli altri ragazzi feriti a Brindisi, ma evito. Penso alla palude in cui si trova il nostro paese, come se delle mani uscissero dalla fango per afferrarla alle spalle non appena cerca di muoversi verso una nuova direzione. Penso al vuoto di potere, di politica, di ideali in cui ci troviamo a galleggiare, come un Titanic che si possa ancora salvare, seppure circondato da una piovra mostruosa che cerca di tirarlo giù.

A volte la tentazione di buttare all’aria tutto e fuggire altrove è grande, ma non sarebbe giusto. Eppure un senso di cinismo, di “si salvi chi può” mi assale, senza soddisfarmi. Perchè infatti qui non si salva nessuno se non INSIEME agli altri. Non si può salire su una scialuppa e pensare di remare lontano da chi affoga. Qui si affoga o ci si salva tutti insieme.

E mentre dico questo tanti fotogrammi della nostra storia si avvicendano nella mia mente, scanditi da una sequenza cronologica ma anche strettamente logica.

Tra cui questo

e questo